他的儿子在轮敦读书，住肯辛顿的一栋联排别墅，价值六百万英镑。别墅门口停着一辆红色的法拉利，车主是他儿子的名字。邻居说那个年轻人很有礼貌，见了人会微笑点头，从来没惹过麻烦。
林风把那些报道翻了一遍，他没觉得愤怒，也没觉得意外。他只是在想，那些蹲在村口玩石子的孩子，知不知道他们崇拜的英雄，住着什么样的房子，开着什么样的车。
他不知道。也许永远不知道。也许知道了也不会改变什么。信仰是堵墙，太厚了，敲不穿。
远处出现了一个检查站。不是新月兄弟会的，是政府军的。几辆皮卡横在路中间，车斗里架着机枪，沙袋垒成半圆形的掩体。几个穿着军装的士兵站在阴凉里，手里端着步枪，枪口朝下。
他们看见一辆白色越野车开过来，招手示意停车。一个年轻士兵走过来，弯腰看了看车窗里的脸，用伯拉语问了一句：“去哪儿？”
林风用伯拉语回答，发音很生硬，但能听懂。“去东部。找亲戚。”
士兵看了他一眼。又看了看后座。后座空着，只有几瓶水和一条围巾。他挥了挥手，示意可以走了。
林风点点头，继续往前开。后视镜里，那个士兵走回阴凉处，从保温箱里拿出一瓶冰水，拧开盖子，仰头灌了一口。水从嘴角溢出来，顺着下巴往下淌，滴在沙地上。
他继续往东开。沙漠越来越深，路越来越窄。沥青路面早就没了，变成沙土路，被车辙碾得坑坑洼洼。车速降下来，四十码，三十码，有时候要绕开大坑，开进旁边的沙地里，车屁股甩一下，再回到路上。
偶尔有一辆皮卡从对面开过来，车顶上绑着行李，后座塞满了人，车窗开着，手伸在外面。两车交错的时候，对面的人会看过来一眼，那眼神里没有好奇，没有敌意，什么都没有。像在看一块石头，一棵树，一堆沙。
太阳快落了。天边烧成一片暗红色，沙漠被染成橘黄色，像一大块正在冷却的铁。远处的山是黑色的，剪影一样贴在天空上。风大了，把沙子吹起来，打在车窗上，沙沙沙的。
林风把车停在路边，下车，站在沙地上。让风吹在脸上。风是热的，带着沙子和干枯的草的味道。他闭上眼睛，听了一会儿。什么都没有。没有鸟叫，没有虫鸣，没有人声。只有风，和风里的沙。
他想起一句科洛亚语的歌词。意思是：风停了，海平了，你还活着。
他睁开眼睛，看着那片暗红色的天。远处的山后面，有一个叫阿里的人。那个人说要报仇，说要全面开战，说要直播杀他的家人。
那个人不知道自己正在被找。不知道有一辆白色的越野车正在往东开。不知道坐在那辆车里的人，戴着另一个人的脸，说着半生不熟的伯拉语，口袋里装着一把飞镖，背后背着一把刀。
林风戴上口罩，上车，继续往东开。
超脑的推演结果是在凌晨两点发到林风眼镜上的。
他正躺在车里睡觉，座椅放倒，长袍盖在身上，刀竖在伸手就能够到的位置。
眼镜震了一下，屏幕亮起来，一行字浮在视野中央：“目标货轮‘尼古拉耶夫号’，巴拿马籍，预计明日十五时靠泊希赫尔港。载有自动步枪三千支、重机枪一百挺、手雷五千枚、迫击炮一百门、肩扛式火箭弹三百具。罗刹制式，出厂批次2014-2017年。委托方：阿尔卡季·伊万诺维奇·沃罗诺夫。”
林风盯着那个名字看了几秒。阿尔卡季·伊万诺维奇·沃罗诺夫。罗刹石油巨头，伊戈尔的父亲。当年陷害娜塔莎入狱的那个。他没见过这个人，但他记得娜塔莎说过的一句话：“他打一个电话，检察院就把案卷准备好了。”
他关掉眼镜，闭上眼睛。没有睡意。车窗外面，沙漠的风在吹，沙子打在车身上，细细碎碎的，像老鼠在爬。远处有狗叫，一声，两声，然后没了。
希赫尔港。次日下午两点半。
林风把车停在港口外两公里的一个土坡上，下车，往港口方向走。
他换了一身衣服，深蓝色的工装裤，灰色长袖衫，头上戴着一顶棒球帽。面具换了一张脸：四十来岁，罗刹人面孔，浅色眼睛，高颧骨，脸上有晒斑。
他背着一个工具包，里面装着飞镖、手雷和那把用布裹着的刀。
港口不大。一道水泥防波堤伸进海里，堤坝上装着几盏灯，灯罩碎了，灯泡还亮着。
码头上有两台老式起重机，红色的漆剥落了，露出下面锈迹斑斑的铁。堆场上堆着几个集装箱，还有一堆水泥袋，被雨淋过，结成硬块。几个穿军装的武装人员靠在墙根抽烟，AK47斜挎在肩上，枪口朝下。
“尼古拉耶夫号”还没到。海面上空荡荡的，只有远处有一艘渔船，白色的船体，在浪里颠簸。
林风蹲在防波堤的阴影里，看着海面。太阳很毒，晒得防波堤的水泥面发烫，隔着裤子都能感觉到。
他拧开水壶，喝了一口。水是温的，塑料味很重。